Diarios de motocicleta (2004) Director: Walter Salles
Ficha elaborada por Juan Pablo y David Menacho
Presentación de David Menacho
- Premios
- Críticas
- "Magnífica, memorable" Peter Travers: Rolling Stone
- "Obra maestra" The Times
- "Fascinante" Variety
- "Profundamente humana" Diario Libération
- "Un film fantástico" Carla Meyer: San Francisco Chronicle
- "Salles narra este viaje en un tono ágil, con nervio de documental y huyendo de la tentación folclórica (...) eficaz 'road movie' y un retrato sociológico tan ajustado como desolador" M. Torreiro: Diario El País
- "Un impresionante viaje por los países del altiplano que logra plasmar la transmutación de Ernesto Guevara en el Che. (...) Lo mejor: el contraste entre la belleza grandiosa de los escenarios y la sordidez de la situación de las personas que los habitan" Alberto Bermejo: Diario El Mundo
- --------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
- En la presentación de la película Estrella Domínguez leyó el siguiente poema de Pablo Neruda. La lectura fue acompañado a la guitarra por David Menacho, con un tema de Gustavo Santaolalla, perteneciente a la banda sonora de la película.
América insurrecta(1800)NUESTRA tierra, ancha tierra, soledades,se pobló de rumores, brazos, bocas.
Una callada sílaba iba ardiendo,
congregando la rosa clandestina,hasta que las praderas trepidaroncubiertas de metales y galopes.
Fue dura la verdad como un arado.Rompió la tierra, estableció el deseo,
hundió sus propagandas germinales
y nació en la secreta primavera.Fue callada su flor, fue rechazadasu reunión de luz, fue combatidala levadura colectiva, el besode las banderas escondidas,pero surgió rompiendo las paredes,apartando las cárceles del suelo.
El pueblo oscuro fue su copa,
recibió la substancia rechazada,
la propagó en los límites marítimos,la machacó en morteros indomables.Y salió con las páginas golpeadasy con la primavera en el camino.Hora de ayer, hora de mediodía,hora de hoy otra vez, hora esperadaentre el minuto muerto y el que nace,en la erizada edad de la mentira.
Patria, naciste de los leñadores,
de hijos sin bautizar, de carpinteros,
de los que dieron como un ave extrañauna gota de sangre voladora,y hoy nacerás de nuevo duramentedesde donde el traidor y el carcelerote creen para siempre sumergida.
Hoy nacerás del pueblo como entonces.Hoy saldrás del carbón y del rocío.
Hoy llegarás a sacudir las puertas
con manos maltratadas,con pedazosde alma sobreviviente, con racimosde miradas que no extinguió la muerte,con herramientas hurañasarmadas bajo los harapos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario